Моих следов доверчивые всходы
тебе расскажут больше, чем слова.
Как будто с переменою погоды
закружится внезапно голова…
И хрупкий мир, ресницами зажатый
прольётся неожиданно и зло,
и взгляд (довольно странный провожатый)
проводит распустившееся сло…
Слова (как, впрочем, нам внушает классик)
пародия на мысли, и тогда
их будет нужных – в этой серой массе
всего лишь три… Возможно – даже два.
Не потеряй. Я беззащитен в этом,
круги рисуя на своей груди…
Сказать – смолчав – вот это быть поэтом!
Не про меня. Ты только попади.
* * *
…и шарканье метлы по тротуару
спугнёт мотив… и осень в сквозняке…
И звякая прозрачной стеклотарой
пустой октябрь замрёт на пустяке…