Свечерело. Потемнело.
Дождь ленивый... - не беда…
По Ростову прошвырнуться
мне не в падлу никогда.
Сигареты, зажигалка,
куртка, фотик, зонт-приват
и пешком по переулкам,
мне Ростов почти как брат.
Из витрин на тротуары
хрусталем летит неон,
лужи бродят по асфальту,
но их мерить не резон.
Светофор на перекрестке
волшебство свое творит -
стоп - огни сгребает в клумбы
управляет и царит.
Кто еще, скажите, сможет
за секунды сделать так,
чтоб затертая дорога
превратилась в дивный сад?
Разговоров гомон вьется
над вечерней мостовой,
спорит, говорит, смеется
отдыхает город мой.
Каблуки, штиблеты, боты
кроссы, тапки, сапоги…
Разобрать сумей, попробуй,
где и чьи звучат шаги.
Этот трезв, а тот – поддатый,
ну а эти – просто клад -
загребает косолапо
лысых мальчиков отряд.
Говорят про них – скинхэды,
кто плюется, а кто – нет,
я же, просто уважаю
мальчиков из РНЕ.
Обломить чуреку наглость
иль построить азерков,
им хватает просто взгляда,
а коль нет, то – кулаков.
Пешеход на зебре робкий
щимится перебежать,
из авто как песня льется:
«так, растак и твою мать».
И, конечно же, девчонки -
как, блин, городу без них?
Джинсы, шпильки, а юбчонки...
не длинней манжет иных.
Загляденье, глазу радость,
лишь бы не открыла рот,
в бочку меда деготь мата
обязательно плеснет.
Вот и ЦУМ - тут мне налево.
Не "НАЛЕВО", а домой.
На маршрутке - за минутки
доберусь до ПортовОй.
Кобры с желтыми огнями,
за окном мелькнет вокзал.
"Шеф, табань у светофора"
"Не, в натуре, чё сказал?"
Прошуршат асфальтом шины,
ночь накинет полог снов…
Спи спокойно, город-Папа.
Завтра встретимся – Ростов.
