Синь провальная в глубине,
Взгляд заверчен воронкой неба.
А. Высоцкий
О, Вы не птичьего полета!
Высоты Ваши давят грудь.
А я, вспорхнувшая на йоту,
Дерзаю руки протянуть.
Пока Вы там, за облаками,
Высвечиваете нам путь,
Я воспаленными стихами
Тянусь, как в градуснике ртуть.
Тяжелый слог мой, как известка,
Болезненно слетает с уст.
Мелькнет обманчивою блесткой -
И снова тускл.
И все ж дерзаю в Ваши звезды
На неизвестность и на страх
Протягивать свой коврик пестрый,
Сработанный мной впопыхах.