"В убор восточный, шелковым муаром, ложатся нити моего стиха."
Осенний лес прозрачен и печален,
И в воздухе струится дым костра,
Скрипит уныло одинокий ставень
И в сердце просится тоска...
А в сумерки тревога безнадежней,
Закат окрасил небо в цвет греха...
От глаз нескромных, тонкою вуалью
Укрыта тайна моего стиха...
И ночью темной, ночью накануне,
Заманит вдруг тропинкою судьба,
Туда, где редким драгоценным камнем
Мерцают искры моего стиха...
А на рассвете дымкою тумана
Окутана, как саваном река.
И первый луч несмело и нежданно
Прольется светом моего стиха...
1999г.