во мне обитают раскрытые книги
никто еще не добрался до сердцевины
до середины не дочитал моих мемуаров интриги
боль иногда восклицает: "зачем же несколько тысяч дней быть невинной?!
пейте хотя бы вина!"
почему же кому-то тридцать,кому-то восемь
боль удивительна
а я в темной комнате жду, о чем еще она спросит
кто спаситель?
за что и зачем именно мне - такое?
еще одну книгу закрою холодной рукой
еще миллион открою
лучше, наверное, просто достать до сердца
просто в глазах, в тепле, в мутноватом свете
там, за седой горою
ветер
играет ставнями и незапертой дверцей