Рассыпает письма осень
в междулетиях межвёсен.
С ними носится по свету
непутёвый почтальон.
Он играет на жалейке
и роняет на скамейки
грустно-жёлтые приметы
перелистанных времён.
И они, касаясь склонов
петербуржских аквилонов,
выпадают из конвертов,
прижимаются к земле…
А в прожилках сжаты даты,
ленинградские закаты…
Просто лето, наше лето,
видно, клонится к зиме…
10.10.08