*
Я приду в этот край на закате, а может, чуть свет,
по белёсым угольям того, что считалось удачей.
И, прождав сотни лет, будет мир стар и сед,
и святое и древнее небо моё ... не заплачет.
Я вернусь лёгким шагом по заиндевевшей траве,
по осколкам зеркал, по печалям о солнечном лете,
по вчерашней листве, по тревогам во сне,
по горящим кострами отметинам тысячелетий;
и почувствую ласку и след на щеке ... не слезы -
поцелуя беспечных небес, или прикосновений
всё вместившей воды, на которой следы
только вилами пишутся, в странные дни просветлений.