Ты стоишь – в три четверти,
Я мелю свой вздор…
Думаю: «Не черти ли
Выткали узор?!
Гиацинт подбросили
В утлый челн житья,
Чтоб просветной просинью
Искушен был я?!»
Всё в цветке – точёное.
Хризолит очей,
Пальцы истонченные,
Полевых ключей
Слаще голос трепетный –
Грез душистых вдоль, –
Томно-нежный лепет твой
Утишает боль.
Разум мой расхристанный
Бросив в голубень,
Ты в частицу истины
Превращаешь день!
