Долетаю до высшей точки,
Клювом нацелившись в небо.
От меня остаются лишь строчки;
Наплевать, был ли я или не был.
Не скучаю о тех, кто мне близок;
Пусть они на меня так похожи.
Им виднее – они же там, снизу
Не вылазят из собственной кожи.
А моё оперенье не ярко;
Ни запомнить его, ни потрогать.
Песнь моя под закатною аркой
Не слышна из-за шума дороги.
Но я громче стараться не буду.
Кто захочет – прекрасно расслышит.
Кто открыт бесконечному чуду,
Тот стремлением к вечности дышит.