Ничего не нашел на столе
Желтый лучик беспечно-игривый
И исчез за окном в кутерьме
Облаков, проплывающих мимо.
Поколенья хранят под стеклом
Своих правнуков серые лица.
Над покрытым клеенкой столом
Это их вековая "божница".
Но редеют колы, а дворы
Еще греют старушек у печек,
И пока от поры до поры
Время их и калечит и лечит...
Жизнь - не память; дорога - пешком;
Желтый луч - не случайный захожий...
Я один из тех серых "божков"
На себя тут совсем не похожий.