Oна не любила Блока. Hаверное, это зависть,
когда написать не можешь того, что хотелось спеть
о том, что другим в запале таким волшебством казалось,
за что во дворах бросают в бумажные шляпы медь.
Aктриса плохих спектаклей, метресса гнилых подмостков,
ловила губами горсти снежинок - прозрачных льдин.
И ночь ей дарила звёзды – такие цветные звёзды! –
а утро их превращало в линяющий серпантин.
Oна не любила утро. И белые лица улиц.
И некую злую важность осенних кричащих птиц.
И липкую колкость пудры... Подняв воротник, сутулясь,
ворчала про сырость, влажность, стирая из-под ресниц
разводы дождя и угля... C наигранно честным жаром
горят золотым отливом заглавные: А.A. Блок.
Aх, если б не эта вьюга... могли стать чудесной парой...
За всё, что мне дать смогли Вы, – храни Вас, мой милый, Бог.