Вечер спелых полей и закатного моря,
Вечер тёплой земли, золотых тополей,
И сквозь окна такси ветер рвётся на волю,
И копыта ударили чёрных коней.
И стекло, словно призма, вбирает минуты,
Застывая на локте, взбираясь на лоб.
В нём дома так смешно и так сильно раздуты,
И морские глубины - клубящийся горб.
А за рамой душистых сферических яблок,
За сиренью и листьями пали дожди.
Здесь собаки стоят на конических лапах,
И в их шерсти, как звёзды, сияют угли.
Чёрствым хлебом проспект в переулки просыпан:
И миндаль, и песок, и мечта, и зола.
И так странно легко оказаться забытым
За кирпичным раскладом пустого угла.
Бьётся море в закат, и звучит, словно ноты,
Тишина на брезенте раскатанных крыш.
Позабыта любовь, и бредут пешеходы,
И их пьяным пожаром встречает Париж.
Колоннады сплелись, покорённые моде,
И отмерены звоном песчинки монет.
Рыжий мальчик с часами сидит в самолёте,
И над ним нарастает, сияя, рассвет.
P.S. Бойтесь быть равнодушными.