Мне больно, мне больно, Марго…
Дождливая осень размажет пастель
Своей акварели…
Свирель вечных истин умолкнет…
Пусть так…
Забудешь и сгинешь…
Усталою тьмою застынет в ладонях
Холодный сентябрь…
Декабрь…
Придет и покроет все чистым листом,
Бумага все стерпит, Марго…
Ты знаешь…