думаю, что времена года это иллюзия,
сегодняшний день, можно трактовать по разному,
как ржавый отствет гниющей осени,
или как день весны, пристрастившейся к красному.
мысли о неизбежном старении мира,
разбавляю разжижением сгоревшего мозга,
эх, даже моя существовавшая сатира,
потяряла налёт амфетозного лоска.
и нет теперь дела ни до чего,
только хочется дольше непросыпаться.
мне вчера сказали, что искусство - говно.
это бред -
просто кончилась
рыжая краска.
