Ускользая тонкой гранью
Суть
на кончике герани
зацепилась мотыльком.
Тишь.
Шорох…
Мышь
мелькнула в чреве Смысла,
и метафора зависла,
словно муха в янтаре.
Цвет рябины в январе
холод ранит,
возвращая нас к герани
на окне.
Обещая возвернуть
ускользающую Суть.
Мышь зевнула,
потянулась,
коромыслом изогнулась,
и у Смысла хвост отгрызла.
Выпивала с Бытием,
плавала в фонтане,
написала письмецо
Тетушке Нирване
о чудесной трапезе,
а, может быть, трапезе,
заказав в ближайшей церкви тризну по аскезе.
Мышь…
Шорох…
Тишь.
23.12.04