Я снова в тёмной комнате пишу свои стихи,
Томимый непонятною тоской.
И льётся лаской музыка - так сыплются пески -
В такт медленно, но благостно и дарит мне покой.
Как жаль, что, если выключить, остановить поток,
Мой ум наполнит грубый звук фальшивых, склочных нот:
Шуршит ковёр, кричит отец, мол, спать пришёл мне срок...
А я летал над городом... А ты разбил мне рот...
Я напишу свои стихи,
Не прочитаю никому:
Запутался и немощен
В сетях бредовых строк.
(Когда-то в школьные годы)