Помнишь, бегали по лужам
Босяком за горизонт,
И под дождь нам был не нужен
Старомодный чёрный зонт,
По ромашковым полянам,
Да по клеверным лугам,
Мы, вдыхая воздух пряный,
Лезли к чёрту на рога.
Неизведанная сила
Увлекала в никуда,
И где только не носило
Наше время в те года.
Повзрослев, остепенились,
Став солидней и мудрей,
И восторги позабылись
Босоногих наших дней.
Вот уже и лица прячем
От дождя под капюшон,
Вот и зонт стал, что-то значить,
И былой задор смешон.
Но мечту свою лелея
На семи крутых ветрах,
Мы, нет-нет, да пожалеем
О прошедших временах.
