Уныло, как на кладбище, в душе,
Где сумерки клубятся над крестами.
Судьба моя похожа на клише,
Растасканное грязными устами.
Прошедшего могильные холмы
(О боже, отчего мы так упрямы?)
Нас учат осторожности, а мы
Не учимся. И снова роем ямы.
Потерты на табличках имена,
И даты перепутаны, и годы;
А брошенные счастья семена
Приносят незначительные всходы
И пьяный сторож дремлет у ворот.
Он – это я. Такая, видно, доля.
Прошедшее так рьяно стережет
Дурак. Поэт. И гибнущий в неволе.
15.10.2008
Москва
