Мы стреляем упор,
Мы стреляем украдкой,
Мы зажгли фонари,
Поджигая мосты.
Этот мир, как урод,
Одевает украдкой,
Свой наряд шутовской,
На потеху толпы .
Как немой лицедей,
Насмехаясь украдкой,
Вдруг шагает в костер,
На потеху толпы.
Мы простили вам торг,
Мы простили гримасы,
Что бросали в толпу,
На потеху судьбы.
Мы не знаем того,
Что случится однажды,
Нас уже не вернуть,
Все мосты сожжены.
Может, есть где-то бог,
Что прощает вальяжно,
Изменяя догматы,
Нашей веры в людей.