Неяркий блеск старинных мундштуков,
Андалусийца шаг без укоризны верен,
Я знаю - взгляды лгут не хуже слов,
А город счет забыл своим потерям.
Летят фиакры, пена капает с удил -
Ведь в Опере дают сегодня Скриба!
Туда поэт кокотку пригласил,
А с Сены потянуло тухлой рыбой.
Я не сверну под вечер в "Гран-Вефур",
Где в блеске люстр услужливы гарсоны,
И сквозь вуаль тончайших кракелюр
На суету мертво глядит мадонна.
Мой скорбный путь, мой госпиталь Кошен!
Мое сокровище на досках потемневших,
Мой мальчик, смертью взятый в вечный плен,
Так много в этой жизни не успевший...
Я в эту ночь блаженство обрету,
Отброшу скальпель, заключив тебя в объятья,
И месяц разольет сияньем ртуть
Июньского безумного заклятья...