Мою кружащуюся голову
к груди кленовой прижимает осень.
Я пью дождливый дух сырой листвы,
и жду каких-то слов,
и знаю – не нужны….
На этой улице, от Кладбища бегущей,
так тихо, счАстливо,
так долго-долго жить!
И осень прижимать к груди: «Не плачь!»
и приручать сорок,
и знать – не выйдет срок
Для нежности, для веры и любви…
След в след
ступают лужи и листы,
спешат в недремный дом, -
число всё третье, третье,
и голоса друзей,
и чайник – вдохновенье,-
вскипает сам собой,
и длится День рожденья!..