Стрижи. Летают стрижи. А я то ли мертв, то ли жив.
И вроде живу, да не то. И вроде мертвец, да не тот.
Печать или снова клише? Из рая прогнали взашей?
Коровьим смело языком судьбу... В горле ком.
Свобода - мираж или блажь? Пропьешь? Обменяешь? Продашь?
Как только на волю, так раб. И вроде смешно, да не рад.
Весь мир на тарелке одной. А я захлебнулся слюной.
И ложка в ладошке лежит. А в небе - все те же стрижи.