БЕСКРЫЛЫЕ ПОЛЕТЫ
Вот стою перед Ангелом,
голый, дрожу,
И свой череп пустой
я под мышкой держу.
Ангел, что мне с ним делать:
схоронить, закопать?
Иль на шею надеть
и прохожих пугать?
Может, кофе густой,
сумасшедший, как ртуть,
В череп с синей каемочкой
влить и подуть?..
Если крылья - в крови,
то летай – не хочу!
Но без тела полеты
не всем по плечу…