Ах,судьбу мою, птаху капризную,
Золотым не окрутишь кольцом:
То горюет, как ворон над тризной,
То весенним ликует скворцом,
То кукушкой, беспечной головушкой,
Счёт ведёт мне отпущенных дней,
То, прикинувшись мудрою совушкой,
Пишет книгу о доле моей.
А не то рвётся в небо жар-птицей,
Иль, как феникс, сгорает дотла,
Чтобы с каждою новой страницей,
Жизнь моя мне милее была.