...
да нет, это поэзия
я почти уверен...
глина заговорила
...
мимо меня звезды
мелькают, неразличимые...
рука и бумага вспомнят
...
много холодного. вредно
долго быть под водою
прощаясь с морем
...
это вкус едва уловимый
это свет между нами...
мы снова молчим, мертвые,
со своих фотографий
...
а ненависть катит ядра
заряжает пушки
...
и это поэзия, странно
думать иначе
...
сны по дороге в Косово.
небесными монастырями
все исчезает...