Октябрь, но сырости с холодом нет,
бесшумно зависла пора листопада
и слов не хватает, да их и не надо.
Вот, поезд влетает, с разгону, в рассвет
и гонит безмолвное, блёклое стадо
ночных облаков. Есть желанье уснуть,
но падают в строки дорожные звуки
и память рисует эскизы разлуки,
и тени тревоги швыряет на путь.
Бравада надежду берёт на поруки –
мол, всё образуется! Самообман –
доступное, но ненадёжное зелье,
возможно забыться, но грянет похмелье,
реальность, оскалясь, пойдёт на таран,
но пыл усмирит бытовой канителью...