Она хохочет до икоты,
Как будто нет иной заботы
Едва придя домой с работы
Смеяться над любой остротой.
И, заведясь с пол-оборота,
Такой включает темп фоктрота,
Что градом сыплют капли пота
С лица партнера-бегемота.
Усталость, вечер и зевота...
Нет, ей ещё любви охота!
Но - слава Богу! - есть суббота,
что Он и создал для того-то.