И близко подходят,
и рядом я вроде,
и с ними порою дружу,
и даже покорно служу,
а всё на ошибки уходит.
Им свет отдаю –
будто в сети,
и долго их жду без огня,
вложить в них могу всё на свете,
а выражу –
снова не я.
Я им то товарищ, то пленник,
а что ещё надо
чтоб миг,
почувствовал ты современник,
как автор –
страдает для книг?
