Как шепчет огонь и листья,
Так мое сердце бьется.
В душе насквозь журналистской
Печаль видна сквозь оконца…
И ты – роман всей моей жизни,
Новелла о добром и вечном,
Где так незатейлив смысл,
Где каждый слог человечен.
Ты мой ненаписанный очерк
В не сверстанной жизнью газете…
Прости, что неровен мой почерк –
Тебя я пишу на рассвете…
