Твердишь каждый день какой я бездельник,
Примеряя у зеркала купленные обновы.
Дорогая, я – машина для заколачивания денег,
Пусть маломощная, почти что хреновая.
А кто в нашем богом обиженном городишке,
Где почти богатых пересчитаешь по пальцам,
В люди выбился, пользуясь серым своим умишкой,
А ведь каждый в твой кошелек тычет и пялится.
Ну не Билл я, не Гейтс, хоть и форточки делаю,
В доску упертый с деревянной своею валютою.
Мне б, чтоб рубаха липла от пота белого,
Чтоб труд этот каторжный был нужен кому-то.
В глухом захолустье жизнь вечно размеренна.
Здесь на халяву не нашинкуешь капусты.
Когда последняя сотня заначки разменяна,
Впору купить вина и закуску.
А ты посылаешь меня к какой-то матери
И опускаешь до уровня пола ниже плинтуса,
Но я всего лишь, как умею, гребусь в фарватере –
На лбу моем не прописано стать акулой бизнеса.
Ладно, пусть буду патлатым бездельником,
Не заколотившим и гвоздя в стену дома родного…
А счастье так близко, когда не надо денег нам,
Но как перевернуть этого мира основы?