Губы рвут о стон басисты
голосисты и мясисты,
вынут в профиль мою душу -
верно сложенную вдвое,
бредом, под святым конвоем,
осмеют всем градом тушу.
На глазах комкают хлопья
дальше солнца, ниже воя,
поперёк седой волне,
и бросают выше носа,
дабы зреть потом чуть сверху.
Мне не нужно ваше просо,
Сыт и так уже вполне!