В моей башке
лишь стоптанная высь.
Поберегись, остановись неделя!
Приходит дождь
и пробует карниз,
чтоб рухнуть в бездну,
никому не веря.
Зловещий сок закатного питья
по вкусу
умирающим соцветьям.
Им до весны скитаться без жилья
по снеговым, израненным
столетьям.
Я узнаю заветные черты
природы, до последней йоты.
Среди веселий мира
мы мертвы –
страницы, краски, отблески
и ноты.