ты так и не понял смысла ее "уходи"
но все же ушел, не говоря лишних слов...
а она собирала на леску то, что умирало в груди,
лишь только тень зашла за порог...
и когда она писала о нем стихи,
внутри все терзало, щемило, рвало на части...
она все кричала: "господи, помоги,
ну почему он такой безучастный!
я ведь не знаю куда мне теперь идти...
сегодня ушел, а завтра опять вернется...
он ен может понять меня...а в моей груди
уже совсем ничего не бьется...
все, что я собирала себе изнутри,
превратилось в старинную цепь с камеей...
как только останется все позади,
я надену ее на тонкую белую шею...
господи! пусть он больше никогда не придет...
ведь ничего не будет у нас хорошего....
я его рисовала аккуратными рифмами целый год...
пусть это будет мятое, исчерченное, былое, прошлое!"
зябкая алая осень дождлива и очень ветрена...
она греется чаем, низает себя переменами...
алыми бусами, камеями, кольцами с изумрудами...
он вернулся...и каждое утро...будит ее поцелуями...
