По воскресеньям не жалует жизнь изобилием пищи.
Мысли, что крохи, что ласточки над
пепелищем,
Тёмны их шкурки, бестрепетны к солнцу прогулки.
Листья влечет суховеем над улицей гулкой.
Скручено, сверчено в узел и так позабыто.
Листья и мысли туманно роняет ракита
В омуты слипшихся фраз и разбитых мелодий.
Этот нетяжкий рассказ, словно тропка, бесплоден.