Потрёпанным нарядом пёстрых крыл
Запутавшись в последних листьях клёна,
Меня просила Осень утомлённо,
Чтоб от хандры тебя освободил.
Но, Боже мой, о чём та Осень просит!
Я сам уже не первый день хандрю -
Не рад ни сентябрю, ни октябрю,
А к ноябрю и вовсе крышу сносит.
Чем я теперь смогу тебе помочь? -
У самого так много недосказано,
Душа озябла и глаза завязаны,
И, как листву, стихи уносит в ночь.
А в тех стихах - с размером перебой
И в строчках - явный признак аритмии.
И взгляд не привлекают юбки-мини,
Что носятся красавицей любой.
С друзьями больше я не говорю.
И пусть меня любой осудит критик,
Что на судьбу я жалуюсь, как нытик, -
Не жалуюсь и не благодарю.
Как жаль, не стало больше мастеров,
Что славились заплечными делами, -
Отдался б им со всеми потрохами -
Берите, четвертуйте - я готов!
Мне не страшны ни плети, ни топор,
Ни дыба, что под потолок возносит.
Но кто-то нам безжалостно выносит -
Хандру - куда суровей приговор.
Но раз мы принимаем этот бой,
Давай копить ошибки и храбриться -
Нам в жизни этот опыт пригодится
Ещё не раз... напарочку с тобой.
вдохновило "Ах, Осень" (Светлая Печаль)
http://www.stihi.ru/2008/10/17/3611
