Я не Есенин. Нет. Я не такой...
Темнее волос, и глаза туманней.
Я был воскормлен северной землей,
А не полями хлебными Рязани.
Но болен я всё тою же тоской,
Всё та ж береза мне ласкает душу.
Склонясь волнистой желтой головой,
К ней приложу обветренные уши.
Мы с ней друзья, я был еще мальцом,
Когда впервые встретились глазами.
Я помню, как с рогатки ей в лицо
Метнул я камень жесткими жгутами.
Я снова слышу тот беззвучный крик,
И тихий стук откинутой рогатки,
Как крепко я тогда к тебе приник,
Глотая слез стыдливые остатки.
Я помню, как текущий сок звенел
Под той корой, что надорвал небрежно,
Ни до, ни после так я не жалел,
Что опорочил девственную нежность.
А ты простила… протянув ладонь,
Мне помогла подняться с хладной почвы,
И с той поры житейскую погонь
Я сеял на березовые ночвы.
Теперь же вырос я, настал рассвет
Моим бездарным стихотворным силам.
Вернулся… а тебя уж больше нет,
Растет другая - истинным кумирам...