Уж скоро первые лучи
Ко мне заглянут в окна,
А я всё маюсь у свечи,
Сшивая дум волокна.
Иглою острою пера
По лоскутам бумажным,
Вплетаю пестрые цвета
Меж контуром я важным.
Вот здесь виток, а тут – не смей –
Останешься не понят!
То меньше штрих, а то грубей,
Иначе дух не тронет…
И пусть создание стихов
Не требует отваги,
Сшить легче парус из платков,
Чем Вечность из бумаги!