...сочатся серой влагой небеса...
проходит день.
ещё один, как прочие...
висит туман застиранным бельём...
всё поросло плетущимся быльём,
а ветви, как пустые словеса,
и капли...
как сплошные многоточия...
...последний лист на веточке дрожит...
я ощущаю хрупкость равновесия,
и что-то нужное уходит из-под ног.
...помочь никто не захотел
или не смог...
чтоб не слепили больше миражи,
я белым флагом память занавесила...
...промокло всё...
...и пусть...
...мне всё равно...
белеют губы, стиснуты ладони.
страшней всего залезть на подоконник,
но у меня
французское окно.