И под вопросом - только тишина.
Всё остальное обретается, наверное.
На полках белой пыли мишура,
И не одно из двух, а третье - верное...
Пустынных улиц позывные, провода
Тролейбуса, искрящиеся током,
Вокзалы, ожиданья, поезда,
И ты ушел, не разобравшись толком...
___________________
Никуда уже не хочется идти,
Никому я не умею больше верить.
Столько жизней перейти, чтоб на пути
Жизни собственной себе же не поверить.
Не поверить в то, что я живу,
И живу я в общем-то неплохо.
Счастья даже больше наяву,
Чем во сне, где я бываю лохом.
И безумная самонадеянность ушла.
Не увижу многие я дали...
А еще вчера казалось, будто мгла
Сверхкромешная - прозрачнее вуали.
_____________________________
Уже месяц клинит на одном :
Я хочу домой. И всё. И точка.
Я не родилась, но там мой дом
С сотворенья мира и бессрочно.
Около восьми часов пути,
Где их взять, счастливые минуты?
Может, их украсть у темноты?
А потом под суд, на перепутье.
Надо просто взять, и бросить всё.
Бросить всех, и в миг свернуть налево.
Вот такое, к черту, бытиё.
Вот такая, нахрен, королева.