вы мне писали километры писем,
а я не успевала их читать.
мои мозги на каждой строчке висли -
ну, что поэту с бестолочи взять?
оставьте, сударь. я раба рефлексов.
мне хочется бессовестных затей
простого человеческого секса
и фейерверка низменных страстей.
а я при вас стесняюсь материться
и не решаюсь блядских глаз поднять.
но вновь на сцене старой пьесы лица:
я - муза. вы - художник, вашу мать.
