Простился милый поутру.
Ушел к себе домой,
А я осталась на ветру –
Как холодно одной!
Не знаю, плакать ли о нем
Цикадою навзрыд,
Гореть ли молча тем огнем,
Что светлячок горит?
Ну что ж, пускай на край земли
Ведут его пути –
Ведь в этом мире мы могли
Друг друга не найти...