Вместе с желтою осенью,
Детская сказка вошла в наш дом,
С морщинистым ликом и странною проседью,
С глазами печальными и кротким лицом.
В ней есть что детское, наивно счастливое,
И что-то взрослое, что пока не понять,
Забытое, нежно так мною любимое,
Что в книжках английских привыкла читать.
С ней зонтик мой дружит и старенький плеер,
Где крутит свой вечный марш Мендельсон,
Ее я писала мелками в подъездах,
Под столь нереально высоким твоим окном.
Я с нею встречалась в заснеженных парках:
Она вырывала для нас минут пять…
Уходит уж осень. Мне время чего-то не жалко.
Наверное, тем, кто счастлив, его недосуг считать.