Быть может кто-то и устанет от тревог
И равнодушною рукой махнет прискорбно,
Но тот другой, что пылью все живет дорог,
Продолжит путь, где сердце бьется вольно.
Где все зависит от него и только,
Где может быть, за поворотом лет
Его любовь стрелой вскричит и ляжет колько,
Попутчице под грудь и та пойдет во след.
И там, где манит зыбью горизонт
И грезы нескончаемого лета,
Природой сотканный возникнет зонт,
Среди полей цветов, на нескончаемые лета.