***
Поезд твой сейчас уходит
(Хоть о стенку головой).
Я целую при народе,
Не стесняясь никого,
Первый раз тебя целую,
А уже как будто - жизнь.
Ты мою усмешку злую
Мягким взглядом закружи.
Запинаюсь: - значит, то есть…
Перепутались слова.
Поезд вздрогнул, вздрогнул поезд.
Закружилась голова.
Твой платок мелькнул в вагоне
И прощальная рука.
И шепнули губы: - помни, -
Мне уже издалека.
ПИСЬМО
Сюда через материки
Письмо доходит через месяц,
И, кажется, как будто вместе
Скрестились снова две руки.
Давно не верю в чудеса,
И вы, друзья мои, не верьте,
Но вот росинкой на конверте
Блестит горючая слеза.
Не осушил ее хариф
Над африканским побережьем,
Все расстоянья покорив,
Дошла твоей печалью нежной.
Дошла дыханием твоим,
Твоим теплом, движеньем, взглядом.
Как будто вновь с тобою рядом
О чем-то давнем говорим.
Немало слов красивых есть,
Но только очень крепко верю -
Для всех мужчин закрыты двери
В твой дом, пока я буду здесь.
Порукой в этом мне видна
Слеза, дошедшая с конвертом,
И пусть смеется друг, что это
Набедокурила волна.
НА СЕВЕР
В его руке ее рука,
Озябшая ручонка.
Она - подруга моряка,
Вчерашняя девчонка.
А он, еще вчера - курсант,
Соленым ветром бредил,
Теперь с женой приехал сам
В край северных медведей.
В край, где стоят на берегу
Домишек две-три пары,
Где гул пурги и моря гул,
И ночь полгода на снегу,
И песни под гитару.
Где надо научиться ждать,
Хоть это не наука.
Но парень не привык гадать,
Он крепче стиснул руку
И уловил ее кивок,
Лишь для него знакомый :
"А здесь, пожалуй, ничего,
Вот мы с тобой и дома."
ОФИЦЕРСКИЕ ЖЕНЫ
Старомодно и нежно
Целовать бы их руки
На перронах заснеженных
В часы встреч и разлуки.
Эти верные руки
Исцелят и поднимут,
И избавят от муки,
И у смерти отнимут.
Пусть обветрены лица
От ветров гарнизонных,
Ваша молодость длится,
Офицерские жены.
Неуют чемоданный,
Неустроенность быта,
И любым испытаньям
Ваши души открыты.
Годы лучшие тают,
Сыновья подрастают.
Может что-то не вышло,
Может что не сложилось ,-
Звезды золотом вышиты -
Это ты заслужила.
8 МАРТА
А утром штурман бросит взгляд на карту,
Красиво впишет в бортовой журнал:
"Индийский океан. 8 марта."
И улыбнется - с праздником, жена!
Когда корабль швыряет злой норд-вест
Или зноят муссоны в океане,
Мы вспоминаем мам, подруг, невест,
Далеких в этот час, но вместе с нами
Несущих тяжесть службы боевой,
Готовых с нами в огненные всполохи.
И руки наши пахнут морем, порохом,
А их - землей, лесами и травой.
Программа мира в рубриках газет,
Но в мире мир еще не очень прочен.
И мать матроса вдруг проснется ночью,
Приснится ей, что сына больше нет.
Мне кажется, в звучании тревог,
В стальных оттенках звонкого металла -
Тревога матери, которая устала
Ждать сына с дымных фронтовых дорог.
И женщины, не знавшие войны,
В морскую даль глядящие подолгу,
Разделят с нами наше чувство долга.
Пусть будет счастлив этот день весны!
***
Быть матерью - призванье женское
И крест ее, и звездный час.
Вас бытом гарнизоны Н-ские
На слом пытали и не раз.
И дети ваши с вами ездили,
На чемоданах спав ничком.
Но все начать сначала если бы,
Вы б не жалели ни о чем.
Наверно, есть другие женщины,
Но в час застолья не за них
Бокалы наши в тосте скрещены,
Не им - любовь и нежный стих.
У офицерских жен, как водится,
Всегда запас душевных сил.
А как иной из них приходится -
Ты у седин ее спроси.
Она их хною подзакрасила,
Она их спрятала от всех.
Она - само явленье праздника.
Твое везенье, твой успех.
Она - твое же продолжение
И в детях тех, что родила,
И в нынешних твоих решениях,
И в завтрашних твоих делах.
Боготвори ее пожизненно
И восторгайся красотой.
И это будет верным признаком,
Что ты мужчина непустой.
***
Осенний этот вечер виноват,
Что потянуло на сентиментальность.
Я для тебя нежнейшие слова
Из тысячи других найти пытаюсь.
Бегу звонить, любовью одержим,
Боюсь, что их дорогой растеряю,
Лови слова мои, венок вяжи,
Они как незабудки, уверяю.
Люблю, тоскую, вспоминаю, жду,
Целую поясок, тобой забытый,
И изо всех значительных событий
Одно имеет смысл и на виду -
День нашей встречи, все другое пусто.
Считаю дни и ночи без тебя.
И, телефону доверяя чувства,
Лечу к тебе, надеясь и любя.
***
Я не писал любимой мадригалов,
Слов о любви легко не оброню.
Душа моя черствей и жестче стала,
Одетая в защитную броню.
Но пылкая восторженность поэта
Не покидает все-таки меня.
Ее питает северное лето
И неизбывность северного дня.
А мне б сейчас чуть-чуть полярной ночи,
Чтоб под ее неясную вуаль
Скрыть все свои сомненья, боль и прочее,
Скрыть все, чем нас разъединяет даль.
Чтоб жить лишь днем, наполненным сегодня
Сиюминутным счастьем бытия,
Чтоб было небо звездной бабкой-сводней,
Чтоб были в мире только ты и я.
Ведь так живут цветы, живет трава,
В любви не объясняясь,
К солнцу тянутся,
А час придет - они коль и расстанутся,
Не говорят прощальные слова.
***
О. О.
Я вас, наверное, не стою.
Вы молоды, чисты, свежи,
А я уже изведал жизнь,
Как горького испил настоя.
Удел мой личный был жесток,
Я был как с корнем вырванный цветок,
Перенесенный в высохшую почву.
И я бы умер (это знаю точно),
Когда б не жажда света и любви,
Когда б не жар возвышенный в крови.
Поэзия! Она была мой свет,
Она одна души моей отрада,
Приятная, но верная отрава,
Которой я молился столько лет.
Зачем я вам пишу сейчас об этом?
Ведь знаю, откровения поэта
Не тронут вашу душу глубоко,
Они чуть-чуть коснутся вас легко,
Как главы старомодного романа.
А для меня они - как соль на рану.
Но с вами не делюсь я этой болью,
Вам не понять, да и не надо, Оля,
Как пуст бывает, холоден рассвет,
Когда любви вчерашней больше нет.
Проходит все. Все тленно на Земле.
И даже звезды гаснут во Вселенной.
Поэтому любите непременно -
Любовь звездой оставит в небе след.
А я сейчас не жду от вас ответа:
Кто вы ,- судьба моя иль вспышка света ?-
Быть может, просто виноваты в этом
Шопен, река и северное лето.
***
Дорогие наши женщины,
Уважаемые жены,
Вы заботами увенчаны,
Их несете как короны.
Но сегодня мы почином
Вас обрадовать хотим:
Вход на кухню - лишь мужчинам,
И заботы - только им.
Даже маленькие дети
Перемены видят эти.
Дети "мамами" нас дразнят,
С ног сбивают на ходу.
И кричит сынок-проказник:
"Ах, как жаль, что женский праздник
Только день один в году!"
***
Подари мне свою улыбку,
Хоть прошли времена серенад.
Нежно солнечным золотом выткал
Вечер этот редеющий сад.
Почему я не ветер сейчас,
Чтобы стан опоясать твой гибкий,
Чтоб в губах затеряться улыбкой,
Чтоб твой локон трепать на плечах.
Стать осеннего солнца пятном,
Искрой счастья в глазах преломиться…
И, чтоб в этом во мне многолицем
Ты узнала меня все равно!
***
Я люблю тебя, это значит -
Новый день не напрасно начат,
Значит все, что до этого было,
Не подернется серой пылью.
Боль и радость под сердцем близко.
Перепутались губы и мысли.
Зарождается в это мгновение
Первозданности озарение.
НАТАШКА
"Наташка, Наташка,
Скажу не совру:
Ты, словно ромашка,
Стоишь на ветру.
Все ветры в округе
С весны до весны
В одну лишь, Наташка,
Тебя влюблены" .-
Так пели мы вместе
Когда-то в походах.
Но как быстротечны,
Стремительны годы.
Давно уже замужем эта Наташка,
Стирает и гладит для мужа рубашки,
Детей поднимает,
Гостей принимает,
И даже порою не понимает,
Когда отцвела, облетела ромашка,-
Она нагадала Вам счастье, Наташка.
Мы все на ромашках когда-то гадали
На Марью, Алену, Людмилу, Наталью…
***
Залив Владимира и Ольги,
Два берега, круты, недолги.
Но обращенные друг к другу -
Они несомкнутых два круга.
Вот так и мы с тобой близки
До самой гробовой доски.
И так же непреодолимы
Меж нами наши берега,
Как между Ольгой и Владимиром
Непроходимая тайга.
***
Вера, Надежда, Любовь -
Три имени, три идеала
Волнуют остывшую кровь,
Их так нам давно не хватало.
Любовь разменяли на секс
Валютные дамы и шлюхи,
И хватит в киосках на всех
Видиков с черной порнухой.
Последней Надежда умрет,-
Но как без нее, без Надежды.
Зло в модные влазит одежды,
Но знает пусть зло наперед,
Что пир его страшный не вечен.
Воскреснут, окрепнут и вновь
Нам жизнь на Земле обеспечат
Вера, Надежда, Любовь.
***
О, это чудное мгновенье,
Когда в мой дом явились Вы,
Как дар судьбы, как искупленье
И были тыщу раз правы.
За этот миг я вечный данник
И лично Вам и небесам.
Шерше-ля фам - все дело в даме,
Нас выбирающей, а сам
Мужчина, этот царь природы -
Лишь мягкий воск в ее руках.
И не в укор мужскому роду
Об этом сложена строка.
Ищите женщину, ищите
Не ради вкусного борща,
Чтоб в вас и рыцарь, и вершитель
Родился, и поэт вещал,
Чтоб вы могли перчатку бросить
Вселенной всей, презрев свой страх.
Что нас на гребень сей выносит,
И что мы есть у них в руках?
Мы воск, любовь их - жаркий тигель,
Способный растопить сердца.
Мы эти милые вериги
Нести готовы до конца.
УРОКИ МУЗЫКИ
Календарь отсчитывает даты
И года стремительно бегут.
И у тех, учившихся когда-то,
Скоро внуки в первый класс пойдут.
Музыки волшебная страна,
Нас приняв, уже не отпускает.
И в душе у каждого струна,
Нежная, и добрая такая,
Зазвучит всему наперекор.
Несмотря на годы и пороки,
Память сердца с самых ранних пор
Помнит музыкальные уроки,
Помнит ту наставницу свою,
Ласковую, добрую, как мама,
Ту, что терпеливо и упрямо
Ваш крепила с музыкой союз.
Что на свете может быть прекрасней -
Музыкальной школы педагог!
Но проходит праздничный восторг,
Оды стиль сменяется на басню.
Мне изнанка некая видна,
Потому что педагог - жена.
Эфемерна у нее зарплата,
(Уж такие в музыкальной школе штаты).
Нервный тик и головные боли
Получает в музыкальной школе.
Дома - не отраднее картина:
Плачет, надрываясь, пианино.
Но и все же, все же, все же, все же…
Музыка прекрасная, о Боже !
В нас войдя, уже не отпускает,
Мучит и врачует, и ласкает.
***
Н. Е.
Душа невольно ликовала
В высоком единеньи этом:
Алмазы тихих слов поэта
В огранке истинной вокала.
Певица пела, ей внимал
Притихший покоренный зал,
Чтобы эмоцией взорваться
Сердечных громовых оваций.
Был пик духовной высоты.
У ног ее - цветы, цветы…
***
Неизменно близкой самой
С детских лет и до седин
С Днем 8 Марта, мама,
Тебе кланяется сын.
Все невзгоды и провалы -
Это просто трын-трава,
Лишь бы мама улыбалась
И всегда была жива.