КОКТЕБЕЛЬ
Штормит неделю. Коктебель
Уже устал от непогоды;
Невидимая кисть природы
Рисует нежную пастель.
В полутонах цепочки гор –
Сирень и беж, сирень и зелень.
Дугою чистый пляж расстелен,
Сдул ветер дачников, как сор.
Все – по домам, куда ни глянь.
А солнце серыми лучами,
Как будто острыми мечами,
Кромсает облачную рвань.
На набегающей волне
От злости дыбом встала пена,
А ветер песню, как Сирена,
Поёт и пляшет на стене;
А заодно, стучит в окно
И заклинает, как безбожник.
Но нет, не выглянет художник.
Он жил здесь, но давным-давно.
Он был художник и поэт.
Его стихи и акварели
Судьбу его запечатлели
И тихий Коктебель тех лет.
Аул старинный, Коктебель,
Ты помнишь крымских ханов, знаю…
Я воздух штормовой глотаю,
Он кружит голову, как хмель.
Он распевает о судьбе
И призрачной, и многоликой.
И я кусочек сердолика
Беру на память о тебе.