Как бубенцы,
движеньем ветра
и солнца нежностью,
согреты
танцуют на ветру
листочки,
редея к утру:
ночь от ночки...
и всё - прозрачней
роща дышит
осенним днём...
Как-будто пишет
кому-то письма...
И, влюблённо,
их шлёт по ветру
за зелёным
и разудалым
ушедшим летом...
Грустя, печалится
об этом...