они приходят такие маленькие ,несовершенные,
они считают меня ,очевидно ,блаженной,
они мой сон превращают в ночной кошмар,
они во мне выжигают домашне-хозяйственный дар,
они раскрашивают черными красками мысли мои.
и с горькой иронией я называю их" как бы стихи."