вообще-то, я думаю, что ты, мой мальчик, вырос уже из игр,
во всяком случае из этих детских красных машинок на пу'льте
управления, которое сводит тебя ко мне на крутой маневр -
я смотрю на тебя и ты, как мелкий поганый адьюльтер,
что не признается а измене верной своей супруге.
еще я думаю, что пора ставить точку между наши именами,
разделять их на два собственных, не оставлять как одно единое,
потому что иначе каждый из нас оставляет право кинуть в другого камнями,
и здесь не помогут уже ни твои, не мои слова лебединые -
мы предатели свобственных чувств - так, наверное
проще всего сформулировать то, что внутри пульсом давно отбилось,
как удары курантов - не впечатляют больше прикосновения,
но ты знаешь, мой милый мальчик, я бы даже тобой гордилась,
если б ты вовремя, а не месяца'ми спустя, начал парить в откровениях,
которые так предательски застали врасплох все мои столкновения
с тобой в чужих коридорах улиц, освещаемых желтыми фонарями.
я сдаюсь не в наем и не в рабство, я сдаюсь свободе,
потому что ты, мой любимый мальчик, вырос уже из игр, в которых царями
становятся человечки из лего. мы сделаны на одном заводе,
посему я не прошу прощения. и ты не проси. потом станет легче. вроде.
