«когда нет больше силы быть собой...
судьба прощает прошлые грехи
пишу стихи.., что б не сойти с ума..
схожу с ума.., что б не писать стихи..»
над краем дня и ночи ...пустота..
сгустился вечер ..иней на березах..
рисую на листке вопрос ... «ЗАЧЕМ?»
один из самых правильных вопросов..
пробел.. черта...и снова в три строки..
как мысли ни о чем из многоточий....
слышны прожитых с верою шаги...
мгновений ...то что Ангел напророчил..
свершилось.. но свершилось...невзначай..
когда не ждали... «Помнишь было лето?»
ты уезжала...снова провожал....
и ты была безумием согрета ...
того, что не придумано огнем..
и не затушено дождями.. это было..
мгновение длинное в много дней..
да просто ты тогда еще любила....
«когда нет больше прозы на Душе...
рассвет прощает прошлые грехи
пишу стихи.., что б не сойти с ума..
схожу с ума.. что б не писать стихи……….»