Р. Киплингу
Рыжие твари из ржавого леса
с громким мяуканьем, рысью, галопом -
к миске собачьей, к остывшей похлёбке...
Кони какие-то, честное слово.
Где вы плодитесь, такие красавцы,
медно пуховые и огнянные,
не позабывшие ласку людскую?
Не распрощались с последней надеждой
на возвращение прежних хозяев?..
Или всё было не так, в самом деле?
Или ваш выбор свободная стая,
где не желают быть мягкой игрушкой?
Так почему же вы к миске стремитесь?
Если: свобода - то, значит и холод,
голод, безумие дикой охоты,
вкус остывающей матовой крови...
Что вам до миски, свободные твари?